Entrañas, entrañas mías
como me hieren en el alma
las cosas de esta tierra mía.
Porque la verdad del cuento
del abandono del campo,
los saben bien unos cuantos
que no tienen sentimientos,
el campesino extremeño
rota la espalda y las manos,
se ha olvidao de nombrar a
Dios
de tanto decir mi amo.
Entrañas, entrañas mías
como me hieren en el alma
las cosas de ésta tierra mía.
Por las manos hechas jirones
campesino te has quedao,
y han empapao los terrones
la sangre que has derramao,
con los huesos dolorío
quemaitos por el sol,
con el rostro entristecío
sin tener voto ni voz.
Ay cantaor, ay cantaor
canta y divierte a la gente,
canta y divierte a la gente
con tu dolor
que cante, que ría,
que toquen palmas y digan
olés
y se diviertan y tu revienta.
Si tú supieras España
las penas y las fatigas
de la gente y de la fiesta,
de ésta tierra mía
otro criterio tendrías.
Si tú supieras España
cuanta lágrima escondía,
se diluye en los asfaltos de
capitales más rica
cuando una cartita te llega
de tu familia,
o la verdad de una saeta
cuando pasa una cofradía.
Si tú supieras España
lo que de verdad mi cante
critica,
la otra cara de la feria
la otra opinión de los
turistas
otro criterio tendrías.
Si tú supieras España
la verdad y no la mentira,
todo lo que has hablado
con lo mal que nos critican,
de dolorosa vergüenza
la cara se te caería.
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